Esquizofreniaco

Fotografía de Lord Alejandro Felpa

Ayer explotó mi cabeza,

sólo pude distinguir dos colores:

el violeta de la luz que irradiaba mis ojos

y el negro profundo de la alcoba circundante.

Me volví loco, porque mi soledad me venció;

rompiendo así paradigmas en mi sueño.

Entonces miraba el televisor:

ventana estúpida que enajena.

Comencé a llorar.

Una dama en el repertorio

Fotografía de Paola D.

Aunque el velo de su nombre sigue sin ser descubierto, hoy recibo en este espacio de palabras y contrastes a una nueva artista para nuestro repertorio. Recordamos los escritos de Alfredo, otros decorados con la fotografía de Lord Alejandro y unos cuantos más. Paola, prófuga de sus sueños, nos regala esta imagen para darle la bienvenida. Yo la presento así:

Años corrientes.

Porque se van lejos de donde estamos

y solamente se marcan por las huellas naturales.

Primero fui un apogeo, dios y cielo.

Ahora me encuentro bañado por el óxido,

no de mi metal,

sino aquél que bombardean aves en mi rostro.

Quienes me observan se preguntan quien fui.

Tiempo amigos, el tiempo que pasa y pronto los corroerá.

Intermedio

Qué brillantes son tus colores.

Asilados

Recordar es nostalgia. Es aprender.

Evitar repeticiones de lo mismo,

sensibilizar la mente frente a lo atroz;

para no padecer el mismo mal con frecuencia.

.

Enlace hacia un pedazo diminuto de la época dura,

aquella que abatió las vidas de muchos.

Creemos conciencia, degustemos melancolía.

.

http://asilados.blogspot.com/

.

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Muchas son las historias que mis padres me contaron sobre Uruguay. Observar los periódicos de entonces que ellos conservan con afecto, me transporta hacia un tiempo donde el sentido humano se expresaba como gobernante frente al terror.

A mi me parece que hoy le falta al mundo mucha de esa pasión por la libertad, la vida, el amor, la alegría y la equidad. Observar el documental me conmueve. Enciende mis sentimientos y me exige gritar a la sociedad humana que todos somos hermanos, deseosos siempre de habitar un lugar mejor.

Qué hermoso confirmar que las historias de mi infancia son reales, que muchas personas gozan todavía de los logros de una lucha contra la dictadura y que nuestro padre, de una forma u otra, nos hizo parte de ese ideal dejándonos la herencia de una educación objetiva, sensible y activa: listos siempre para brindar lo mismo que él cuando la oportunidad nos alcance.

Desde un rincón en Puebla, México ( nuestra casa que también es suya), mando un beso cariñoso a la familia Uruguaya; aquella que en el postulado primordial de nuestro padre está constituída por ustedes y sus amigos, hijos y hermanos, familiares y parejas. Todos humanos, todos compartiendo el mismo gusto por la libertad, la tierra y el delicioso gourmet de vivir dentro de ella en paz.

Papá creía a pie juntillas que vivir es darse, y se dió. Sigamos dándonos nosotros también.

Llorando el tiempo

A mis hermanos...
.
Espacio vacío e insólito.
El tiempo se ha perdido.
No, eso anterior debo corregirlo:
se ha parado.
.
Alto total en lo que antes fue:
la vida, las esperanzas, los sueños,
la fe. El deseo próspero de lucha
y amor por el otro.
.
La casa solariega que nos queda
luce las armas de quien forjó,
tupido de emociones,
el fundamento que rige nuestra vida.
.
Y aquí, parado en medio de su vastedad,
confieso que me entristece pensar un poco.
Que lloro y lloro en la intimidad,
la mía y la de toda madera presente.
Flora que brinda ese aroma propio
de nuestro hogar.
.
Gotas de nostalgia. Gotas de anis.
Lágrimas de asado y poesía.
LLanto de sidra, de puro, de canto.
Alegría, por una vida tan lograda,
que rompe el cuadro de todo lo demás.
.
Frente a mi yace nuestra foto.
Tres pequeñines juntos en pleno desmadre.
Una hermana tierna,
abrazándonos a los tres con su distancia.
.
Y digo viva, viva y venga el comienzo de un nuevo tiempo.
Dejemos a las manecillas caminar,
pero frenemos su prisa.

No ritmo

Retumba el tamboreo del merengue.

Todos bailan en la pista,

el mas timido de los presentes:

tambien.

.

Su ritmo no encaja,

cada uno de sus pasos choca con la melodia

y desquebraja el sentimiento musical.

El baila y marca falso,

patea y sigue contrario,

gira y cae mal.

.

En su cuerpo corre seguro,

palpitante y pausado,

el bombazo intimidante de la discrepancia.

Canta, pero el publico ya noto

que no persigue la misma sintonia.

.

Denle el microfono, dejenlo orar,

que su discurso cantado es diferente

y promete la serenidad de lo novedoso.

.

Lo cierto es que

no vendra nunca mas a este rincon,

su sentir sigue otras bandas,

las que se alejan de la costa

y buscan la ciudad.

El observador

Me he ganado este pseudonimo por metiche.
Escribo sin acentos y con mala puntuacion,
pero en mis ojos se armoniza un tesoro
que responde cuando lo llamo vocacion.
.
Y en este salon de la fama, donde los hombres
(y las mujeres tambien) se disfrazan de atributos infames,
yo miro apaciguado el mundo girar.
Porque con el zarpazo certero de mi analisis visual,
desnudo completamente a los transeuntes.
.
Y quienes piensan que se escudan con personalidad,
gritan en sus caprichos lo ridiculo de su actitud.
No hay ropajes que huyan perfectamente de estos,
mis ojos tenues y serenos.
.
Me leen? Equivocados!
Te leo yo a ti.

Sobre el amor y otras buenas costumbres

Sentado frente a una ventana que da a la calle, he observado todo el día las gotas de lluvia. Me impresionó su caída, dosificada siempre de tal forma que la tierra se moje heterogénea. Cuando quise recordar que estaba afuera de mi cuarto, mi cuerpo yacía ya totalmente humedecido. Con el sabor de la vida en todos sus rincones.

.

Fue entonces cuando mi mente creó la imagen de un cuerpo femenino, hermoso, como claro de luna que ilumina la noche densa en el bosque. Me volví ráfaga para acercarme a ella en el sueño. Un sueño de ojos bien abiertos. Y cuando con la calidez de mi brisa perdí toda densidad, floté para ser boya y red. Encerrándote entre mis cuerdas finas para guardar tu compañía.

.

Luego retomé conciencia. Una lágrima del cielo tuvo el tino de golpear mis ojos para hacerme despertar. Deslicé mi lengua sobre los labios para beber otros cuantos pedazos de luna. Porque la noche arribó sin avisar.

.

Entiendo ahora que tu cuerpo en cucharadas sabe mejor.

Ventre

Durante toda mi vida descansé en tu pecho,
seguro de nunca padecer por tu ausencia.
Con la mente concentrada en imágenes nuevas,
con los ojos perdidos en mi ignorancia,
abracé tu cuerpo para sentir fortaleza.
.
Después crecí, logrando nuevos pasos
en caminos sinuosos que, en la mayoría de los casos,
no culminaron en algún lugar. Sólo en lo desconocido.
.
Aún entonces, yo continuaba recostado sobre ti.
Tu calor disipaba el miedo. Iluminaba las sombras,
las manchas obscuras de una sociedad podrida por su indiferencia.
.
Subitamente, me caí.
Resbalé por las laderas de tu cuerpo
y me estampé contra el suelo bajo el efecto de un sonido seco.
¡Puf! Ya no estabas ahí. Y yo, cubierto de la confusión aterrante
generada por tu ausencia, me levanté. Marché de frente.
Para seguir recorriendo los caminos sinuosos que tú me enseñaste
a iluminar.

Binoculares

¿Qué haces cuando te aburres?

Agotarse no resulta en una buena alternativa.

Que tal si tomas los dedos índice y pulgar,

para ajustar un poco el aumento de tu mirada.

.

Observar las cosas con claridad incrementa las

posibilidades de ver más allá. Tan lejos, que en

ocasiones se puede sentir el calor de las estrellas.

.

Uso mis lentes para captar la certeza.

Para sentirte junto a mi, donde quiera que esté.

Aprovecho mi sueño, para hacer efectos con mis ojos:

esperando con impaciencia que alguno enfoque tu lugar.

.

¿Dónde, dónde que no te veo y te extraño tanto?

Lo acabo de entender.

Estás en el fondo del mar.

Muy lejos, abrazada de mi amor.

Post-nocturna

Quien iba a pensar que la fiesta con que vivo

nunca termina. Más bien se preserva,

como hielo en Antártida. Es un festival de mi espíritu,

una gloria de labios compartidos.

.

Aunque mis ojos se cierran y mi mente está perdida,

es dulce su sabor. Tan enamorado y sensible.

.

Hoy amanecí sobre el suelo, con dolor de caderas.

La manera en que vivimos

Con la llegada del amanecer bailan las letras.

Fantasmas, movimientos borrosos que se marcan

en el vidrio, las paredes, los mosaicos del suelo.

Ecuaciones dinamicas, con diferenciales de

orden imaginario.

.

Nuestra arma es el libro, valiente portador de municiones

y destrezas, tan agil y canibal para exterminar toda

materia gris. Triste por las celulas que la componen.

.

Entrada la tarde, el entusiasmo se termina.

Frustracion y envidia se acumuan;

deseo celoso de sangre intelectual.

.

Cuando el lapiz se rompe, la noche termina.

Eterno

Manto luminoso, cielo claro.

En tu horizonte confundo la franja con que terminas,

linea divisora que denuncia tu silueta.

Arrojas tu sombra. Envuelves el mundo.

Lloras, cada vez que la tierra te convoca.

.

Por el crepitar de tus deslices te descubres,

presumiendo un nuevo frente esponjado y,

cual almohada de azucar, exhortas a los hombres

(todos vulnerables) con probar el deleitoso sabor

de tu gloria magna.
.

De tu lecho caen mensajes de paz.

Serenidad frondosa, fruto de la equidad.

Con tu perspicacia los escondes en codigos carnales.

Sobre la piel de tu hija, dentro de cada gota que

humecta sus labios y en su mirada.

Ternura bizarra inentendible.

.

Ahora deseeo leer cada uno de ellos.

Intento ser aguila, paloma o condor.

Para abrazarme con tu frescura,

acechar a tu mensajera y,

cuando ella menos se lo espere, penetrar.

Tan profundo en sus huellas,

como en la calida colcha de tu amor.

Memoria inmediata: a mi hijo Netzahualcóyotl

Vivir es darse

Suena el timbal

Su piel morena es color azúcar.

Con sus dedos practica un movimiento casi

elástico, que dirige el ritmo con que se mueve

cada cadera en la pista. Su nombre, un misterio

perdido en el fondo de la salsa rica, la del puerto.

.

Mi ojos la observan como una sombra. Se mueve

en cada tiempo como si ella dominara el

universo y su ridículo palpitar.

.

Lluvia de estrellas, en una fantasía de duendes

imposible de comprender, dotada de seducción,

de miradas: un concierto donde sus timbales

(aquellos que resuenan desde el interior de su pecho)

oscilan en paralelo con la vida.

.

La escucho sonar.

.

¡Que suene, que suene el timbal!

Cejas despeinadas

Es difícil despeinar el vello que es flor.

Más, cuando sus pétalos son suaves. El tacto

con la yema de los dedos exalta los sentidos.

.

Además, su perfume; deliciosa fragancia que

hace un recuerdo perpetuo en la mente de todo hombre.

Nervio

Dolor que avanza lentamente.
Recorre los caminos sinuosos de mis vertebras
haciéndose un espacio entre discos y apófisis.
Gritando inseguridad: en mis pasos, mi equilibrio
y mi alegría.
.
De lo desconocido, súbitamente penetró mi cuerpo
por la espalda; olvidando las leyes rectoras de una
guerra limpia, digna de pelearse.
.
Viene y va, paseando por los axones de mi sensibilidad.

Uno, dos... cuento

Estaba contando por la mañana: 1, 2, 3, 4, 5…
quizás era tiempo; ó tal vez besos que,
estando junto a ti, podría darte.
.
Cuando inicié, todos parecían ser tuyos.
Pronto comprendí que eran más bien sobre ti,
sobre tus manos, tus ojos y tu cuerpo.
1, 2, 3, 4, 5… pedacitos de ti…y comenzaba una vez más la cuenta.
.
En el uno siempre recordaba tu cabello rizado,
el chino seductor que reposa en cada uno
de tus hombros. Y que despeino con frecuencia
por deleite mío y molestia para ti.
.
2, 3 y 4 retumbaban como palmaditas en la espalda,
aquellas que de ser aplicadas con sensualidad,
expresan que te quiero y algo más.
.
Con el 5 pensaba en rosas, preguntándome
cuál sería tu flor preferida. Esas brillantes y llenas
de color, o más bien flores sinceras como la orquídea.
5 nubes para hacerte un colchoncito de amor.
.
Luego, mientras contaba miré el cielo.
Azul, claro, abierto y armónico, invitándome
a no contraer más mi deseo; sino a expandirlo.
A estirar lujosamente lo que siento por ti.
.
En uno me atraes con lindura.
Llegando al dos se ha convertido en deseo;
Ya arribado el tres, es cariño lo que siento.
Cariño por ti.
Luego, el cuatro es galante expresando
pasión; en tus caderas, tus hombros y tu espalda.
Cinco es el mejor.
Grita que la vida lo sabe y el mundo también,
Que no queda pretexto alguno para ocultarlo y
desvela, con singular alegría, el sentimiento
marcado y sincero de mi amor.
.
Uno, dos, tres, cuatro, cinco… quiero estar junto a ti.

Ahí en las sombras

Me pregunto qué escondes detras del velo,

de tu caminar pausado y arrogante,

segura siempre de hacia donde ir.

.

Tus ideas pueden ser profundas, pero sencillas también

sin duda alguna. Llegar, recoger la victima.

Partir, tan lejos como puedas; sin

nunca responder por qué. Por qué hoy.

.

Soy tu cazador, silente sombra

que persigue huellas. Del pasado, presentes

y las próximas en venir.

.

Algún día he de comprender

tu misterio, y lo arrancaré de la vida.

Así la noche no será más tu complice,

ni las sábanas tu herramienta.

.

Mientras tanto duermo contigo a sabiendas

de que cada instante te aproximas más. Y yo,

hombre seducido, pronto te he de abrazar.

Mis labios

Ayer por la tarde pensaba sobre cómo

demonios podría clasificar los besos.

.

Imaginé sus texturas primero, pero

los hay tan voraces que uno pierde toda sensación.

.

Luego, consideré su olor: llevándome

la frustración de sólo poder

categorizar unos cuantos, ya que la mayoría

huelen a saliva.

.

Y cuado estaba a punto de cambiar mi

tema de reflexión, se me ocurrió

que por tratarse del sentido más esplendoroso,

el gusto, debían catalogarse por su sabor.

.

A mi me encantan los besos de sinceridad,

aquellos acompañados con el aroma

de la pareja y su toque especial de masaje.

.

Me gustan los de chocolate, fresa y cereza.

Más bien los dulces que los salados.

Más bien los suaves que los fuertes.

Más bien los de alguien que sepa, huela y

se sienta fenomenal.

.

En el final, preferí probarlos todos

en mi mente, y olvidé por completo

la premisa original de mi meditación.

.

¡Qué gourmet!