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Trozos de papel escritos,
superficies talladas con la tinta pestilente
del deseo avaro, de la comodidad.
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Preferencias viles por tirar, consumir, desgastar;
y cuando la razón llama,
la mente pierde justificando que todos,
hermanos y amigos,
practicamos igual.
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Un poco de conciencia necesita la bestia,
la plaga, el exterminador:
el hombre,
que ya no es mono...
sino algo peor.
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Un poco de actitud con entusiasmo,
para que construya nuevos métodos,
para saciar su producción
sin tragarse lo vivo.
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Un poco de amor, por la energía de nuestra génesis.