Feria rica

Fotografía de Lord Alejandro Felpa

.

Cuando eramos pequeñitos, la vida se trataba de posibilidades alternativas para satisfacer una necesidad. Si los hermanos querían ir al concierto del negro popero, a los más pequeños nos convencían de asistir a la feria en su lugar. Claro que para entonces no era un mal canje, pues uno podía comer dulces, jugar a las canicas y aventar pelotones a la placa metalica que accionaba un mecanismo a través del cual, un pobre hombre mal pagado caía al agua si el jugador tenía buena puntería.

.

Pero lo mejor llegaba después de la música y los juguetes: la esperada hora de cenar. Taquitos, gorditas, memelas, chalupas, picaditas, huaraches, chiles empanizados. ¡ Todo el sabor de méxico en el comal !

Sangre revolucionaria

Fotografía extraída del National Security Archive

.

Duele en los labios besar la fotografía de quién,

para un mundo más objetivo,

murió bajo las armas por sueños sociales.

.

Sangre inspirada por la libertad

la igualdad y democracia verdaderas.

Derramada por balas ajenas a un pueblo

pero intrínsecas de su gobierno.

Polvora gringa, sucia, interesada.

.

Quienes desconocen la historia son indiferentes,

aquellos que la vivieron lloran despedazados por el informe

(doloroso también)

de un subastador orgulloso por la presa de su partido.

.

El autor se disculpa con sus lectores

y escupe intolerante sobre las palabras del gobierno terrorista:

“demuestra el mérito de nuestra asistencia

de ‘medicina preventiva’

a países que enfrentan insurgencias incipientes”

Bottom

Fotografía de Paola D.

.

Los cambios climáticos me obligan a cobijarte.

Ven, ocupate de mi, no del frio.

Yo enfoco mis deseos en tu cuerpo,

en tus manos secas.

.

El aire congela la cola de nuestras palabras,

la llena de bruma curiosa

que tú utilizas para juguetear.

.

En mis ojos sólo están los tuyos,

cristalinos y parpadeantes,

en los tuyos radica el amor.

.

La bruma persiste y tu insistes,

yo me abro y tu me abrochas,

yo las quito pero tu aprietas.

.

En ese mar de contradicciones

sé que te extraño, sé que me amas,

pero lo que nunca comprendo

y me mata y ataca,

es por qué no te puedo tocar.

Jugando

Fotografía de Lord Alejandro Felpa

.

Cuando los niños juegan su mente respira.

Las risas se convierten en sueños

y la vida en un paraíso.

.

Cuando corren:

su mundo es pequeño,

el universo no existe,

las nubes son azucaradas

y el sol,

un foco muy caluroso.

.

Cuando se divierten no importan las guerras

ni el hambre ni la pobreza;

ellos pueden ser todo.

Mariposa o abeja.

.

Pero cuando una niña o un niño lloran,

no es por capricho o locura,

sus lágrimas son tristeza ahogada

por falta de entendimiento.

.

Son gotas de miel que sucumben,

lentas y pesadas,

lamentando el deterioro de una tierra sana.

Sufriendo la pena,

grande y obscena,

de aquello que los adultos operan:

Una industria irresponsable.